Моя сберегательная книжка   ::   Почивалин Николай Михайлович

Спускаемся к речке; с обеих сторон она закрыта зеленой ольхой, под ногами качаются алые шапочки клевера. Медленно идет к закату красное солнце.

- Хочу поговорить с тобой, - сурово предупреждаю я.

- Давай, - говорит отец -и, пряча улыбку, отворачивается.

Рассказываю, ничего не утаивая. В порыве откровенности называю даже имя Нади. Он, не перебивая, слушает, потом просит прочитать стихи.

Начав с самого рискованного - "Струится свет.. ", читаю одно стихотворение, второе, третье, все, что помню, и с тревогой поглядываю на молча шагающего отца.

- Да, - наконец говорит он, - стихи больше под Лермонтова, чем под Есенина. Это очень большой поэт - Есенин, когда-нибудь узнаешь...

Я начинаю догадываться, что отец не сердится. Он некоторое время молчит, что-то обдумывая, потом решает:

- Ну что ж, ладно, за табелем я загл-ра съезжу.

А осенью поедешь учиться в Кузнецк. Так, по-моему, будет лучше.

...Вот о какой истории напомнил мне сейчас директор школы.

- Глупо, конечно, - разводит он руками и добродушно усмехается. - А Жуков, между прочим, в Николаевке сейчас. Постарел, конечно...

- Ну? Обязательно надо заехать, - смеюсь я. - А про Надю Абрамову ничего не знаете?

- Нет, к сожалению.