Страница:
271 из 312
— Ничего, — сказал Сергей, — проходит…
Кроме летчика с женой, геолога из Тбилиси, жены Сергея, у костра сидели старик Сундарев,сосед хозяина, и его гость из города, художник Андрей Таркилов.
Солнце уже низко висело над морем, озаряя золотистым светом город, белеющий в сиреневой дымке и в зелени, порт, хорошо видный отсюда, и надо всем этим — горы, величаво-спокойные, с самыми дальними, розовеющими снегом вершинами. Диск солнца все ниже и ниже опускался над морем. Казалось, опускаясь все ниже, солнце теряет прочность своей оболочки и вот-вот выльется огромной золотистой каплей в море.
Черные силуэты лодок, возвращающихся после рыбалки в город, шли параллельно берегу. Сергей вздохнул, глядя на город своей юности. Ничтожный город, но столько ему отдано сердечных сил, что сколько ни уезжай от него, сколько ни живи в других городах, а от этого уже не оторвешься.
…Уха, кипевшая над огнем в большой кастрюле, делалась все пахучей и пахучей.
— Ой, слюнки текут, — сказала жена летчика.
Володя зачерпнул черпаком из кастрюли и, дуя в него, отпил несколько глотков.
— Готова, — сказал он и, сняв кастрюлю с огня, поставил ее рядом. -Женька, Валька! — крикнул он в сторону дома. — Тарелки, ложки, хлеб!
— Сейчас, — раздался со двора голос младшей девочки.
Жена летчика и жена Сергея пошли одеваться, они все еще были в купальниках. Сергей чуть отодвинулся от огня, который, чем ниже к горизонту опускалось солнце, делался все ярче и ярче, словно солнечный свет мешал ему проявить свою сущность.
|< Пред. 269 270 271 272 273 След. >|