Московский полет   ::   Тополь Эдуард

Он замечательный мужик, не так ли?

Я поглядел на полицейского снизу вверх. Ему было лет сорок, у него была красная шея и конопатое лицо охайского фермера, но акцент негритянский — скорей всего, от постоянной работы в Гарлеме. Прочесть ему лекцию о России и Горбачеве или не ввязываться в дискуссию? Эти американцы знают о России столько же, сколько я о Тунисе или Индонезии.

— Может быть… — сказал я уклончиво и кивнул на фоторобот, который полицейский уже прятал в планшет. — А кто это?

— Насильник и перевозчик наркотиков. А наркотики есть в России?

— Конечно. Наркотики, насильники, грабители, рэкетиры и даже мафия. И плюс — КГБ.

— Так почему ж ты едешь туда в таком случае?

— Я должен.

— Ладно. Желаю удачи. Только будь там осторожен.

— Thanks, — сказал я и побежал домой — через туннель, в котором валялся черный бродяга с вывалившимся из ширинки членом… по загаженной бетонной дорожке вверх — мимо разворованных и сожженных автомобилей… по 180-й улице, мимо ватаги черных и испанских подростков, которые при красном семафоре стремительно набрасываются на машины и мыльной пеной замазывают им стекла еще до того, как водители успевают сказать, нужно или не нужно мыть им машину… Потом, задыхаясь, я взбежал по пыльной лестнице дома, где я теперь жил у Максима, — мимо груды мусорных мешков на каждой лестничной площадке…

Еще не вставив ключ в замочную скважину, я услыхал изнутри телефонный звонок. Никто не снимал трубку — Максим еще в шесть утра ушел на утреннюю церковную службу.