На 9-ой хребтовой   ::   Ибрагимбеков Рустам

Скоро еще один внук родится.

- У нас наршараб есть? - спросил Мурад.

- Есть, - ответила мать, поспешила к большому дубовому буфету и достала гранатовый экстракт.

- Меня никто не спрашивал? - спросил Мурад, когда мать снова подсела к столу.

- Нет. Я вот к чему все это говорю, сынок. Пора бы и тебе семьей обзавестись. Зарабатываешь хорошо, я тебе все, что нужно, приготовила, хоть сегодня свадьбу играй.

- Хорошо, мама, хорошо, даст бог, и я женюсь.

- Дай бог, дай бог, - поддерживала Мансура. - Но и сам ты должен стараться.

- Хорошо, мама. Я устал очень, дай отдохнуть.

- Отдыхай, сынок. Ты, слава богу, человек взрослый, сам все знаешь, но и родителей не грех послушать.

- Наш долг - слушать старших, - ответил Мурад так, как отвечал ей всю жизнь.

- Да и присмотреться надо к семье, к невесте. А пока присмотришься, еще два года пройдет... - продолжала Мансура.

- Прошли те времена, когда годами присматривались, - вдруг возразил Мурад и встал из-за стола. - Сейчас как понравились друг другу, сразу женятся.

- И разводятся! Невеста должна быть из хорошей семьи. Это главное. Мансура принялась убирать со стола.

- А где Солмаз? - спросил Мурад.

- На дежурстве в больнице.

- Мне нравится одна девушка. Мансура отставила в сторону тарелки.

- Кто такая? Мурад замялся.

- Ты ее не знаешь. Она журналист, писатель.

- Уж не нашего ли Джангира знакомая?

Мурад мотнул головой. Наступило тягостное молчание.