На струе   ::   Факовский Дмитрий

- Ты будешь? - спрашиваю я Лэдди.

- Нет, - машет головой Лэдди - парня реально вставило.

- Расплатись, - Факер бросает на стол несколько помятых купюр по десять и двадцать баксов, - девушка, счет! - бросает он барменше.

Мы идем в туалет, теперь даже не запираем дверь. Уже всем на все пох.

- Мы два грамма не уберем, - говорю я.

- Давай грамм щас, а второй - мне, потом как-то, - отвечает Факер.

Принимаем еще грамм кокса.

Бросаем пустые пакетики в унитаз и спускаем воду.

- Пошли, - говорю я.

Выходим. Лэдди уже оделся и стоит возле входа, тупо втыкая на солнечный свет, медленно поднимающийся над домами.

Мы одеваем пальто. У Факера нехуевоей пальто: отличная клетка Burberry, отмечаю про себя, богатый, бля, мудак. Он же, наверное чтобы добить меня, натягивает с улыбкой на голову такую же ипаную, блядь, в клеточку кепку.

Мы вываливаем из бара.

- Мы сипуем нах из бара, - начинает распевать во всю свою луженую глотку Факер.

Лэдди смеется.

Валим по пустынной, все больше и больше заливаемой ярким солнечным светом улице. Падает небольшой снежок. Красота!

Проходим один квартал, как тут, бац, мазафака, из-за угла вываливают три ниггера: одетые в яркий шмотки, поддатые, типа из клуба возвращаются. Ну, сейчас им будет бойцовский клуб, нах!

Я нащупываю в кармане пальто кастет.

Факер весело скалиться, достает из одного кармана пятидесятисантиметровую цепь, а из другого капу.