На струе   ::   Факовский Дмитрий

- Раньше вот по другому было, - говорит старая, - когда мы жили во время войны в Казахстане, так дети лет по семь-девять сидели возле подъезда и ждали, как подойдет старый человек с сумками, они тут же их подхватывали и помогали донести…без денег, просто так.

- Ага, киваю я.

Мы подходим к улице Горького.

- Бабушка, нам поворачивать тут, - говорю я.

- Ой, спасибо сыночки, ставьте тут, я передохну, может еще кто-то поможет, - говорит бабулька.

- Хорошо, до свидания, - говорю я.

Стомп что-то бормочет.

- Спасибо вам, сыночки.

Мы уходим.

- Ипаная старуха, - шипит мудак Стомп.

Я со всего размаха бью ему в нос.

- Бля, ты чего? - испуганный урод хватается за кровоточащий нос.

- Не говори, блядь, так про старых, - отвечаю я и иду вниз по Горького.

"Бля, бля", - слышу сзади сопение вонючего урода.

"…свет во мне гаснет…" (Ира)

Как он мог?

Не знаю. И что теперь?

Да ничего! Ничего! Даже если тот, кого считаешь единственным, надежным и искренним другом приходит только затем, чтобы в тебя кончить, то что? Ни хрена! Если мать считает меня дурой из-за того, что еще не вышла замуж, не нашла себе какого-нибудь дико, серьезного мужика в очках и с галстуком, что я человеческий мусор.

Что для нее любовь? Наверное, это машина, дача и счет в банке одновременно. Как бы она радовалась, если бы мы, да с детишками, да к ней! Зачем это мне? Кого смогу вырастить я, не желающая еще жить для других? Я ненавижу, когда она тычет меня рылом во все это дерьмо.