На струе   ::   Факовский Дмитрий

Всерьез говорить о контроле над ситуацией было глупо, стоило приготовиться к неизбежному.

Я вошел в комнату.

Экран телевизора скрывался за мощным облаком серо-голубого дыма. В воздухе парил сладковатый запах.

Похоже, их уже зацепило, Факер нес какую-то херню о своих былых похождениях, на девяносто процентов состоящих из разбивания рож болельщикам чуждых ему клубов, а еще на десять из протирания штанов в обезьянниках. Я решил послушать, но врубиться в тему оказалось нелегко. Факер втирал длинную и дико запутанную историю о каком-то матче, посреди которого, прямо с трибуны их увезли прямехонько в мусарню, причем по дороге они умудрились накуриться. Вот уж действительно наглость! В результате, обдолбавшись, он подрался с каким-то уродом из вражеского моба, прямо в клетке, после чего их оттуда выгнали.

- Ты крут, парень, - я все-таки решил вклиниться, - не каждый день выгоняют из обезьянника за плохое поведение.

- Ну, бля, это я, - накуренный урод самодовольно распластался по дивану.

В дверь позвонили. Для милиции еще рановато, значит, нашим ублюдкам пришло пополнение. Лучше бы я ошибся! Мудак Кэп собственной персоны! Черт возьми, у Кэпа мозгов не наберется даже на олигофрена, а вот мудизма достанет на четверых террористов-камикадзе. С другой стороны, камикадзе следует назвать парня, который пускает подобных уродов к себе домой. Я невзначай заглянул в настенное зеркало. Видок у меня был испуганный. - _у! - донеслось из-за закрытой двери.

Черт, лучше бы он помолчал.