На струе   ::   Факовский Дмитрий

Заплутав в кишечнике третьеразрядного спального района, я понял, что попал окончательно. Я по уши в первоклассном дерьме. Денег убийственно мало, вряд ли найдется водила, который повезет меня через весь город за такие гроши.

В этот момент с моим сотовым случился припадок эпилепсии. Пока я рылся в забитых хламом карманах, виброзвонок сменился слишком резким для ночной тишины пиликаньем.

"Наташа", - подсказал определитель.

- Алло? - поспешно сказал я, предварительно сглотнув липкую, вонючую гадость, прилипшую к горлу.

- Привет, где ты? - сладкий, убаюкивающий голос выдавал изрядную степень опьянения.

- Черт его знает, а что? - вежливо спросил я, чувствуя, как слабый лучик надежды начинает разгораться в огнище, в моей истрепанной душе.

- Не хочешь приехать? - проворковала Наташа.

- Хочу, конечно. Скоро буду, - радостно ответил я.

Большая удача. Наташа живет существенно ближе, и денег, возможно, хватит не только на дорогу, но еще и на пиво. Выкидываю руку в сторону. Едва не пролетевший мимо хачик на "копейке" тормознул так резко, что едва не вылетел через лобовое стекло. С ходу кинулся разводить меня на совершенно нереальные бабки, но я, съевший собаку на бомбежке, уперся как баран. В конце концов, ночной джигит сдался.

- Вай, слюшай, далеко, да… Денег мало, слюшай… - я откинулся на спинку и полулежал, предвкушая секс и хорошую музыку. А в машине играл отвратительно пошлый шансон, от которого меня тянуло блевать даже в самые нежные годы.