Не моя война   ::   Миронов Вячеслав

Тело тряслось, и по нему прокатывались волны жира.

Я нагнулся к горе-боевику.

— Эй, Адыль! — слегка ударил ладонью по толстой морде, тот замычал что-то невразумительное. — Кончилась война. Бери шинель, пошли домой.

— А-а-а! — Адыль поднял голову и посмотрел на нас мутным, ничего не понимающим взором. — А где он?!

— Кто он? — мы не поняли, что это он городит.

— Ракета взорвался! Я совсем умер!

Тут до нас дошло, что почувствовал неопытный человек, находясь в десятке метров от пусковой при старте.

Мы ржали во весь голос, от всей души смеялись. Смех грозил разорвать наши рты до ушей, мышцы живота болели от напряжения. Постепенно смех угасал, но это происходило в силу физических причин, из-за болей. Мы ещё долго посмеивались, похихикивали.

Превозмогая боль в теле и душивший нас смех, я выдавил из себя:

— Вставай, киши!

— Ай, нет! Я немного здесь ещё полежу, — и жирный, потный Адыль вновь уткнулся мордой в пол и обхватил голову руками.

К своим шли молча. Смех нас истощил. Да и не смех это был, а истерика — ржачка.

В беседке шла оживлённая беседа. Смысл был один: попали или не попали. Боб молчал, был хмур и сосредоточен. На входе появилась фигура Ходжи.

— Все здесь?

— Да.

— Сейчас подойдёт командующий армией господин Гусейнов. Никому не расходится.

— Куда же мы с подводной лодки денемся?

— Какая подводная лодка? — Ходжи не понял и напрягся.

— Куда мы безоружные уйдём? А лодка — это метафора.