Не моя война   ::   Миронов Вячеслав

У того тоже текут слезы, и беззвучно капают на его грязную, окровавленную курткуи на землю.

Я уже ничего не вижу и не слышу. Все, жизнь кончилась. Тупик! Стена! Какая-то тупая бетонная стена станет последним, что я увижу в этой жизни. Не родные лица, а эта гребанная стена!

Плевать на все! Жизнь кончена! Я вспомнил слова отца: «Не верь! Не бойся! Не проси!»

Помню, где-то вычитал, как умирал Гумилёв в застенках Лубянки. Весело курил папироску и улыбался своим палачам. Вот это человек!

Хотя, кому какая разница, как я умру? Кого это волнует? Блин, но как все же обидно! Главное, чтобы не было больно. Желательно — в голову сразу, чтобы потом не добивали.

Ясно представилось, как мозги разлетаются желтовато-серыми комочками по двору. Внизу живота все сжалось, из желудка стала подниматься волна, подкатываться к горлу. Ещё не хватало, чтобы я от страха и волнения облевался тут перед этими уродами. С трудом проглатываю комок, загоняю его внутрь. Ладно, смотрите, как умирает Олежа Маков — настоящий офицер!"Гуд бай, Америка!" Как меня достала эта песня! Как жалко себя! До слез жалко!

Я разворачиваюсь. Лицо перекошено от слез, перехваченного дыхания и побоев.

— Лицом к стене! — слышится крик Серёжи.

Ну уж нет, козёл, смотри, как будут умирать твои сослуживцы. Которых ты, гнида, предал!

Виктор повернулся тоже лицом к расстрельной команде.

— Прощай, Олег!

— Прощай, прости!

Сказать хочется что-то ободряющее Виктору, но не могу, да и что говорить, это всего лишь слова, а нас сейчас убьют.