Невыдуманные рассказы о невероятном   ::   Деген Ион

– Йозеф? Весели? Ты все еще такой же высокий и спортивный.

– И ты все такой же? Или слегка изменился и объяснишь внуку причину трансфера?

Розовое лицо Курта Вернера покрылось белыми пятнами. Он ответил по-чешски:

– Через пятьдесят один год после окончания войны, вероятно, нет необходимости ворошить старое.

– Но ведь ты ворошишь, – Йосеф тоже зачем-то заговорил по-чешски, – и не просто ворошишь, а побуждаешь внука завладеть наследством. Не так ли? Кстати, чего ради ты перешел на чешский? Щадишь нежные чувства внука?

– Видишь ли… в общем… ну, можно сказать, из деликатности, из уважения к гражданину Чехии.

Йосеф рассмеялся.

– Из уважения? Но к Чехии я не имею никакого отношения. Я израильтянин. И мой язык – не чешский, а иврит. Тот самый, древний язык, на котором написана Тора, Библия. Именно на этом языке были пергаментные свитки Торы в синагоге, которую ты поджог.

Курт стоял бледный, испуганный, как в тот вечер, когда они вшестером напали на Йосефа, возвращавшегося домой.

Мальчик недоуменно переводил взгляд с деда на высокого старика. Их диалог был непонятен. Случайно он заметил свое отражение в металлизированной поверхности темно-синего "Мерседеса". Это было интереснее болтовни на непонятном языке.

Йосеф не знал, вспомнил ли и Курт этот вечер. Но в нем он возродился такой видимый и осязаемый, что даже напряглись мышцы для защиты и для удара. Даже боль, та давняя боль, вновь обрушилась на лицо, на все тело.

Они ждали его.