Тупиковое звено   ::   Дельвиг Полина

— Ты это в положительном смысле или в отрицательном? — пробурчал подполковник.

— Что ты имеешь в виду?

— Ну — на белом коне или в цинковом гробу?

— Не знаю… — Даша тихо вздохнула. — Что-то меня беспокоит, а что, не пойму.

Полетаев покосился на соседку с плохо скрываемым раздражением.

— У тебя внутри просто какой-то вечный двигатель. В чем опять ты сомневаешься?

— Никак не пойму, зачем же они все-таки убивали Скуратовых? — Она принялась грызть ноготь.

— Ты, кажется, уже отвечала на этот вопрос.

— Теперь я не уверена, что была права.

— А, ну это нормально. — Полетаев потрепал рыжие кудри. — Это твое естественное состояние. Главное, что через пару часов все закончится, и ты поведешь меня в ресторан обмывать или гонорар, или наследство. Все же я это заслужил.

— Да подожди ты со своим гонораром! — Даша отвела его руку. — Конкуренция Титаевским была не страшна — остались бы Скуратовы в живых или нет, значения не имело. Для них важнее всего было подчистить документы. Нет, здесь что-то другое. Существовал какой-то иной мотив.

Полетаев не выдержал.

— Ты меня уже умотала с этими мотивами! Я слышать о них больше не могу! Ощущение такое, что я все время на работе: там мотивы, здесь мотивы… Мне расслабиться негде! И зачем я с тобой связался… — Невзирая на табло, он полез в портфель за сигаретами. — Одна нервотрепка и убытки. Вон, экспертизу за свой счет провел.