Огонь, вода и медные трубы   ::   Беляев В. И.

Пополз обратно в том направлении, откуда слышалась русская речь. Через некоторое время слышу грозный окрик: — «Стой, кто ползет?».

— Свои, свои — отвечаю, продолжая движение. Но невидимый владелец грозного окрика был неумолим.

— Стой! Стрелять буду!

— Да, свои же! Непонятливость владельца голоса начала меня бесить. Слышу, как защелкали затворы винтовок, загоняя патроны в патронники своего оружия. Ведь пристрелят, как пить дать, пристрелят — думаю и замираю в ожидании развязки.

— Почему ползешь с немецкой стороны?

— Наша рота вела наступательный бой. Мы заняли первую траншею немцев. Теперь в той траншее нет никого.

— Врешь, та рота сгорела на пшеничном поле! Это всем известно. Чуешь запах горелого мяса?

Втягиваю воздух носом и явственно ощущаю этот запах.

— Сгорели, да не все!

— Сколько вас?

— Я один.

— Ну, тогда ползи, да без фокусов и резких движений, а то в момент пристрелим!

Прополз несколько метров. В темноте сверкнули несколько винтовочных стволов, направленных на меня.

— Спускайся в траншею!

Медленно, медленно спускаюсь в траншею.

— Ты чего двигаешься, как варенный? — ворчливо пробасил мне тот же голос, который грозил мне расправой.

— Так ведь сами сказали без резких движений!

— Номер полка?

— 740ой.

— Кажись верно! — сказал кто — то из бойцов. Эти, сгоревшие были из того полка. Да и обгорелый он, черный, как черт.

Вздыхаю с облегчением, авось не пристрелят! Допрос продолжался.