Ошибка мертвого жокея   ::   Шоу Ирвин

Смирение на лице мужчины указывало на то, что ему всю жизнь приходилось разрывать или выбрасывать то, что совсем недавно казалось ему очень даже ценным.

- Останетесь на последний заезд? - спросил мужчина, когда они спускались меж пустых рядов сидений.

- Пожалуй, что нет. Свою порцию удовольствия я уже получил.

- А почему бы вам не остаться? Возможно, на этот раз огорчаться нам не придется.

Барбер задумался, прислушиваясь к звуку их шагов по бетону.

- У меня машина. Я могу подбросить вас в город, мистер Барбер.

- о, - удивился Барбер, - вы знаете мою фамилию.

- Конечно, - мужчина улыбнулся. - Вас не затруднит подождать меня в баре? Я должен получить деньги.

- Я думал, вы проиграли, - заметил Барбер.

- На номере три, - из другого кармана он извлек стопку квитанций. - Но я подстраховался. Всегда надо думать о страховке. Так я увижу вас в баре?

- Хорошо, - ответил Барбер. Не потому, что надеялся получить он мужчины с зонтом правильную наводку по седьмому заезду. Просто хотелось с комфортом добраться до дому. - Я там буду. О... между прочим, как вас зовут?

- Смит, - последовал ответ. - Берт Смит.

Барбер пошел в бар, заказал кофе, передумал, заменил кофе на коньяк: после такого заезда требовалось успокоить нервы. Постоял у стойки, мрачно размышляя над тем, что он не относится к категории людей, которые помнят о страховке. Смит, хмыкнул он, Берт Смит. Еще одна страховка.