Особняк   ::   Фолкнер Уильям

– Вот как, – говорю, – Коль. Не очень-то американское имя.

– А Владимир Кириллыч, по-вашему, очень американское имя?

К счастью, на почте было пусто. Чистая случайность, он тут ни при чем.

– О, черт! – говорю. – Сто пятьдесят лет подряд, с тех пор как ваши проклятые янки из Конгресса выселили нас в горы Вирджинии, один Рэтлиф из каждого поколения тратит полжизни, чтобы скрыть свое имя, а в конце концов кто-нибудь обязательно ляпнет при всех. Наверно, Юла меня выдала?

– Ладно, – говорит, – помогу вам скрыть ваш семейный позор. А он – да, он еврей. И скульптор, наверно, отличный.

– Из-за этого? – говорю.

– Возможно, но не только из-за этого. Из-за нее.

– То есть оттого, что Линда выйдет за него замуж, он станет хорошим скульптором?

– Нет. Он, наверно, и сейчас лучше всех других скульпторов, раз она его выбрала.

– Значит, она вышла замуж, – говорю.

– Что? – говорит он. – Нет. Она только что с ним познакомилась, я же вам объяснил.

– Значит, вы еще не… – Я чуть было не сказал «не свободны», но спохватился: -…не уверены. То есть, значит, она еще окончательно не решила.

– А что я вам говорю, черт побери? Забыли, что я вам сказал прошлой осенью? Что она полюбит раз в жизни и уже навеки.

– Только вы сказали «обречена полюбить».

– Будет вам, – сказал он.

– Обречена на верность и горе, вы так сказали. Полюбить сразу, и сразу его потерять, и потом всю жизнь быть ему верной, и горевать о нем.