Охота на Шейха   ::   Миронов Вячеслав Николаевич

Сейчас в проулок, и через двадцать метров этот домик. Снова поднимаю голову, не вижу Ступникова. Не вижу. Жив ли?

Вхожу. Слегка покашлял.

Сверху шорох.

— Все тихо. Я закоченел.

— Хорошо замаскировался. Не видно с улицы.

— Я все здоровье тут оставил. Коньяка не догадался взять?

— Нет.

— Ну, ничего, когда будешь меня страховать, я посмотрю, как ты замерзать будешь.

— Я в подвале буду, там теплее, — меня забавляла перепалка.

— Все — тихо. Черт твой идет.

— Не «Черт», а «Демон», — поправил я его.

— Один хрен «Бес». Давай, крути его. Если что, скажи какую-нибудь цитату из «12 стульев»!

— Хорошо, Предводитель.

Через минуты три раздались шаги. Я встал напротив входа. Меня видно. Автомат передвинул поближе. Сигарету в зубы. Закурил, лицо окутал дым.

Агент вошел, встал в дверном проеме. В милицейской форме, в руках автомат. Не на плече, а именно в руках, предохранитель снят. Боится? Это хорошо, а если задумал чего недоброе? Шмальнет, и нет меня. Стреляет-то он получше меня. Опыта ему не занимать.

Струя пота начала свой бег у затылка и закончила в трусах. Я улыбнулся в свои тридцать два зуба. Улыбка самая обаятельная. Голос мягкий, бархатный.

— Заходите. Если бы я хотел устроить вам пакость, то пригласил бы к себе в кабинет. — Помолчал. — С конвоем бы пригласил. А здесь я заинтересован в вашей безопасности. Заходите.

Источник внимательно оглядывал помещение. Стоял в дверном проеме.