Охота на президентов или Жизнь -8   ::   Петухов Юрий

— Ладно, — обрубил я спутанный клубок вечных вопросов, на которых нет матросов, решающих все вопросы в духе юного Саши Македонского и его узла. — Зачем звал?

Кеша натянул капюшон бурнуса на самый нос. И оттуда глухо прозвучало:

— Треть Заокеании шарахнули. А ихний-то ушёл…

— Кто?!

— Президент! Я долго думал… Он умолк. И молчал ещё дольше.

— И что надумал? — подстегнул его я.

— Не тех бьём! — ответил Кеша голосом заговорщика. — Не тех!

Мне стало плохо. Я снова опустился на обледеневший валун, зная, что утром он оттает, а к полудню даже нагреется на февральском солнышке… но теплее от этого не становилось, каменный холод сковывал мои члены.

— Я его умочу! — твердо сказал Кеша. — Гадом буду! С головы начинать надо… рыбу с головы чистят… а главная голова — он! наши — мелочь, холопишки! он хозяин!

— Тебе это чёрный человек сказал?

— Нет! — Кеша обиделся. — Я же говорил, никаких имён-фамилий! всё на соображение, на ум и интуицию!

— Вот ты и проинтуичил?

— Да.

— А наши ироды?

— Важно ствол срубить! Ветки сами осыпятся! Желтая дыра над головой становилась всё шире. Мы уже летели в неё. Раньше всех прочих. И остановиться было невозможно.

— Ни один из твоих гениальных планов не сработал, — сказал я Кеше жёстко. — Моню уже взяли. И Беня Оладьин в казематах демократии пишет на себя обвинения… ты чего добиваешься?!

— Этот план сработает! — заверил меня Кеша. И забыв про конспирацию, откинул капюшон.