Первый полет   ::   Сорокин Дмитрий

Пиво кончилось. Проклиная себя за недальновидность, вернулся к ларьку, пополнил запасы. Вновь иду в парк. Мое место уже оказалось  занято, и пришлось искать новое пристанище. Вроде бы, нашел: не самая сломанная скамейка около выложенной плитками дороги. Рядом - урна, набитая вонючим мусором. Дня три его туда впрессовывали, не меньше. Мимо ходят люди, туда-сюда ходят, и, если внимательно вслушиваться в их диалоги и при этом принимать все за чистую монету, свихнуться можно быстро и для себя самого совершенно незаметно.

...

- А знаешь, как я узнал, что ты меня отпи$#ил?

- Ну, и как же?

- А мне Петрович рассказал!

...

- Нет, Коль, не мог ты меня отыметь.

- Но ведь трахнул же!

- Не п$#ди, блядь. Я хоть и много пью, но в интимном плане себя контролирую...

...

- И представляешь? Эта швабра говорит мне: "Идите вон, у вас нет высшего образования"! Каково?!

- Не горюй, Вася. Наше среднее образование - оно самое высшее.

Исключение составляли люди, которые не говорили ничего. Остальные выражались примерно в таком духе. Степень их культурности определялась количественным выражением мата, втиснутого в одно простое предложение. Иногда мне начинает казаться, что я все-таки умер и попал в ад с изощренными моральными пытками. Сил не хватает выносить соседство с такими типами... Неандертальцы. Если не питекантропы. У тех, помнится, тоже любимым оружием был булыжник...

Самое время горестно вздохнуть и сказать: "Ах, а вот раньше было...". Да.