Пистолет, который не стреляет   ::   Смирягин Андрей

Похороним вас, по высшему разряду, как положено: лаковый гроб, музыка, толпы рыдающих.

- Послушай, как там тебя?

- Можете звать меня как фотограф, просто Козя.

- Скажи, Козя, тебе голову при рождении руками не поправляли?

- Нет, а что такое?- ощупал свою голову Козя.

- Оно и видно,- со вздохом сказал Кубик.- А что будет, Козя, если я откажусь отдать тебе дочь?

- Досадно будет, но мнение родителей для меня закон. Как это ни печально, но нам прийдется расстаться.

- Я спрашиваю, что со мною будет, тупица?

- Как? А разве я не говорил? Меня наняли, чтобы вас убить. Я с этого, кажется, и начал.

- Выходит, ты меня в любом случае прикончишь?

- Ну, а как же, папа. Я же привык добросовестно относится к работе. Все будет исполнено точно по инструкции: первый выстрел, второй, затем контрольный в голову.

- Педант!- сказал Кубик и, оперевшись подбородком на трость с набалдашником, о чем-то задумался.

- Ты сам-то ее хоть любишь?- наконец спросил он.

- Если честно, мне эта девчонка все больше и больше становится по душе. Она даже согласилась стать моим напарником. А где я при моей нервной работе еще найду такую жену?

Кубик резко встал и решительно сказал:

- Что ж, я согласен на этот брак. Иди, сынок, я тебя поцелую.

Расчувствовавшийся Козя подошел к папе Кубику и подставил лоб для поцелуя.

- Благословляю тебя,- торжественно изрек Кубик, целуя Козю,на брак с моею дочерью. А теперь заканчивай побыстрее свое дело, пока я не передумал.