Плотские повести   ::   Поляков Юрий

- Ну, меня вы пока еще не купили! И потом, я не журналист, а писатель…

- Писатель? Ну, это еще дешевле. Как ваша фамилия?

- Скабичевский…

- Странно. Мне показалось, что вы - Панаев… Некоторое время мы молча сидели друг против друга. Телохранитель тем временем аккуратно повесил на плечики одежду своего шефа и стоял в дверях с каменным лицом, ожидая дальнейших указаний.

- Хорошо, - вдруг прервал молчание Павел Николаевич. - Я даю вам пятьсот баксов - и вы переходите в другое купе. Договорились?

Он махнул рукой - Толик раскрыл дорожный саквояж, извлек оттуда черную сумку-"барсетку" и протянул хозяину.

«Ничего себе кошелек!» - подумал я.

Мой попутчик небрежно достал из «барсетки» толстую, перетянутую резинкой зеленую пачку и отсчитал пять стодолларовых бумажек.

- Нет, - ответил я, отводя глаза от денег. Павел Николаевич молча добавил еще столько же:

- Возьмите, вам же хочется. Смелее! В первый раз всегда страшно.- Он улыбнулся, и на его круглых щеках обозначились трогательные ямочки.

Мне и в самом деле очень хотелось. Это была как раз та сумма, какую запросили с меня в автосервисе за полное восстановление «шестерки».

- Уберите деньги! - потребовал я.

- Ладно, отдаю все! - Он бросил на столик пачку и ребячливо подмигнул телохранителю.

- Зачем вы валяете дурака? Вы же все равно мне всех этих денег не отдадите!

- Отдам!

- Не отдадите!

- Конечно, не отдам.

Он надел очки и снова стал взрослым. Ямочки на щеках исчезли, как и не было.