Плотские повести   ::   Поляков Юрий

Обнаженная Катька стояла надо мной, как мраморная богиня в ночном зале музея. И лишь темные пятна сосков да черный, идеально равнобедренный треугольничек нарушали эту ночную мраморность. Правда, я читал, что дотошные греки раскрашивали своих афродит самым достоверным образом там, где положено.

- Я-то сплю, а вот ты где шляешься?

- Я ребят успокаивала, - чистосердечно призналась она. - Им так сейчас тяжело!

- Успокоила?

- Кажется, да…

- Ну что там? Обломками никого не задело?

- Нет, в поле упали. Одного велосипедиста взрывной волной сдуло. Подал в суд за поломку велосипеда…

- Переживем! Что еще?

- Ничего.

- А Перов не застрелился, пока. я спал?

- Нет, просто очень сильно напился…

- А что там твой атташонок?

- Почему это мой? - искренне возмутилась Катька.

- Ладно. Как там мой атташонок?

- Папуле звонил… Плакал в трубку. Все на тебя валил…

- Сволочь! - Я повернулся к стене и сделал вид, будто возвращаюсь к прерванному сну.

Катерина легла рядом и прижалась ко мне своим еще влажным после душа телом. Я отстранился:

- Ты и меня хочешь успокоить?

- Прости, Зайчуган, я очень устала. Такой трудный день…

- Еще бы!

- Спокойной ночи!

Я долго не мог заснуть. Теперь, когда опасность полного краха миновала, можно было спокойно обдумать подробности завтрашней развязки нашего с Катькой романа.