Плотские повести   ::   Поляков Юрий

- Вы хотите портрет?

Лидия Николаевна обернулась на голос: перед ней стоял худощавый, почти тощий молодой человек в потертых джинсах и вылинявшей майке. Его впалые щеки и подбородок покрывала короткая бородка, а длинные волосы были собраны в косичку. Он внимательно и чуть насмешливо смотрел на женщину, расправляя длинные нервные пальцы, точно виртуоз перед выходом на сцену.

- Да, я хочу портрет!

- А почему здесь? Приходите ко мне в мастерскую! Я дам адрес.

- Нет, здесь! - капризно сжав губы, ответила Лидия Николаевна.

- Ну что ж, здесь так здесь. Давайте попробуем…

- Значит, я вам понравилась?

- Понравились. Но должен вас предупредить: я беру дорого.

- Это неважно. Я заплачу столько, сколько скажете, если и мне понравится!

- Договорились.

Он разложил на коленях папку и несколько раз провел ладонями по чистому листу, точно стряхивая невидимые соринки, потом долго в задумчивости осматривал карандаш.

- Вы хотите, чтобы я нарисовал вас в этих темных очках?

- Нет, конечно! Я просто забыла…

- Ну, разве можно прятать такие глаза? - улыбнулся Володя. - Они у вас цвета вечерних незабудок.

- Почему вечерних?

- Потому что, когда солнце прячется, все цветы грустнеют. Как вас зовут?

- Лидия.

- Меня - Володя.

- Я знаю. Вы не похожи на остальных…

- Что ж в этом хорошего? Непохожим живется трудней. У вас есть тайна?

- Что?

- Тайна.

- У каждого есть какая-нибудь тайна…

- Нет, вы меня не поняли.