Убить демократа   ::   Левашов Виктор

Егокожаная, подбитая мехом курточка разошлась, открыв моему нескромному взору черную рукоять пистолета Макарова, торчащую из наплечной кобуры.

-- Чувствуешь запах? Балтика. Любишь Балтику, рейнджер?

-- Понятия не имею. Никогда об этом не думал.

-- А я люблю. Ни с чем не сравнить. Все южные лужи воняют. А Балтика дышит. Свободно. Чисто. Слышишь? Как любимая женщина!

Сравнение не показалось мне удачным, но для Егорова в нем был, вероятно, какой-то смысл. Во всяком случае, судя по тому, как он оглядывал, чуть щурясь, туманное мелководье, по которому шли и шли к берегу длинные плоские волны, здесь он чувствовал себя свободно, спокойно. Дома. С его лица даже исчезла привычная насмешливость, которую ему придавала изломанная шрамом бровь.

И тут до меня дошло. Ну конечно же. Никакой он не подполковник. Капитан второго ранга. Кавторанг.

-- Пошли, познакомлю тебя с ребятами, -- кивнул он. -- Они сегодня отдыхают.

-- Зачем? -- спросил я. -- Я их и так знаю.

-- Пусть и они с тобой познакомятся.

-- Зачем?

-- Ну как? Ты все-таки считаешься их начальником.

Я промолчал.

-- Подчиненные должны знать своего начальника. Не так, что ли? - не без некоторого раздражения привел Егоров решающий аргумент.

У меня на этот счет были свои соображения, но я не стал спорить. Лишь попросил:

-- Не нужно называть меня рейнджером.

-- Неужели обиделся?

-- Нет. Не хочу, чтобы меня расшифровали.