Убить президента   ::   Гурский Лев

Я созлостью швырнул трубку на рычаг и отер пот. Раз в день обязательно позвонит какой-нибудь псих. Но обычно их отлавливал секретарь, а в этот раз попался я сам. Звонок психа аккуратно пристегнулся к моим рассуждениям о дешевой продаже совести — словно бы специально подлец на другом конце провода подслушал мои мысли и выбрал наиболее подходящий момент для своей пакости.

— Ну что за пакость! — сердито сказал я вслух и тут вдруг с испугом заметил, что в кабинете я уже не один. В дверях стоял очкастый блондинчик в адидасовском костюме. — Простите… В чем дело? — осторожно спросил я. На мгновение я решил, что это посланец Олега Митрофанова.

— Вы Виктор Ноевич Морозов? — в упор спросил гость.

Нет, не похож он был на митрофановского конфидента. Скорее, на одного из возмущенных читателей, которые пытаются время от времени проникнуть ко мне на прием.

— Да, я Морозов, — строго сказал я. — А вы, извините, как сюда попали? И по какому поводу? Визитер раздвинул губы в легкой улыбке.

— Платить надо лучше вашим секретарям, — произнес он. — Или брать на эту должность пожилых бабусь, которым уже ничего не светит…

— В каком смысле? — подивился я.

— В самом прямом. Я им пока подкинул хороший журнальчик… Им как раз хватит пятнадцати минут, чтобы его перелистать. А то и всех двадцати — все зависит от темперамента.

— На что — двадцати? На что — пятнадцати? — с тревогой спросил я.