Убить президента   ::   Гурский Лев

Дядя Саша пытался изображать скорбь по майору, делая вид, будто он старый боевой товарищ покойного. Однако внешность Филикова и его буйная, до глаз, борода вкупе с затрапезной рубашкой, вряд ли кого-нибудь могли обмануть. И вот уже две старушки из местных, крестясь, сунули Дяде Саше несколько пустых бутылок и какую-то мелочь. Со своего места, да еще через окуляр, мне было отлично видно, как Филиков стал кланяться и благодарить, благодарить и кланяться. При этом он мимоходом обозревал окрестности…

Минут через пять Дядя Саша, весь пропахший табаком, залез обратно в машину. Бутылки, подаренные ему сердобольными старушками, он исправно принес с собой.

— Много подали? — полюбопытствовал я. Дядя Саша, нисколько не обижаясь, пересчитал мелочь.

— Не хватит, — сказал он с сожалением. — Даже если все три бутылки сдать — и то на красненькое не выйдет… Но сигарет, пожалуй, можно купить.

— Не ошибся ли ты профессией, Филиков? — спросил я. — В качестве профессионального нищего ты бы зарабатывал гораздо больше, чем у нас в конторе.

— Да пошел ты… — беззлобно отозвался Филиков, однако мелочь ссыпал себе в карман, а пустые бутылки пристроил в бардачок. — Бабки подали мне искренне, — объяснил он. — Это святые деньги, они нам счастье принесут…

— М-да, счастья нам было бы не худо, — произнес я. — Но ты ведь, кажется, отправлялся не за милостыней и не по майору Гейзину скорбеть…

Филиков пожал плечами.

— Ряженый он, — задумчиво проговорил он. — Что в парике — это точно.