Убить президента   ::   Гурский Лев

— Чего? — крикнул в ответ парень в киоске. То ли он был глухой, то ли ветер сдувал все мои слова.

— Перец! — крикнул я ему в физиономию, и он услышал. Голова его исчезла, зато появились руки с банкой. В банке одиноко плавал консервированный болгарский перец. Он был похож на заспиртованного младенца из кунсткамеры.

— Вот! — гордо крикнул глухой продавец сквозь ветер. — Отличная закуска! Вам повезло! Осталась последняя банка!

— Нет! — крикнул я, протягивая обратно заспиртованного младенца. — Мне нужен другой! Молотый!

Парень из продуктового ларька тревожно поглядел на меня, как на опасного психа. Он никогда не видел, чтобы закусывали молотым перцем. О том, что этот продукт можно использовать для чего-либо другого, кроме закуски, в его квадратную голову не приходило. Он с сомнением оглядел мой крутейший прикид, который был хорош даже без пиджака, и пришел к выводу, что я наверняка псих, но при бабках. Я думаю, что в его мозгах маленький кассовый аппарат уже начал подсчитывать примерную стоимость клевого шейного платка. Платок еще пованивал после переделки в автомобиле, но был еще весьма ничего.

Тем не менее парень прокричал мне:

— Молотого нет!

Должно быть, он просто поленился искать. В таких киосках обязаны держать подобные пакетики.

— Плачу в баксах, — поспешно прокричал я в ответ.