Убойная сила (Кровник - 2)   ::   Пучков Лев

На обширной территории усадьбы повсюду в неровных клумбах без опалубки росли жухлые цветочки,а у ворот, за дощатым столом рубились в "козла" двое престарелых стариков, один из которых и впустил нас, даже не поинтересовавшись через переговорное устройство, кто же это явился - такого устройства в усадьбе бригадира просто не было...

- Пффф... Скучно, однако, - высказался я. - Никаких прибамбасов.

- Ага, никаких, - согласился Вовка, выбираясь из машины. - Белый у нас аскет. Водку не пьет, не курит, босиком ходит, спит с "мамой". Хочет жить долго, - и поинтересовался у пенсионеров: - Пишет?

- Пишет, пишет, - прошамкал сидевший к нам лицом старик. - Он всегда пишет.

- Пошли, - Вовка махнул мне рукой и двинулся в обход дома. - Шеф в беседке - роман пишет.

- А про что роман? - спросил я, догоняя Кротовского. - Он у вас что - ко всему прочему, еще и писатель?

- Про мафию роман, - объяснил Кротовский. - Уже третий год пишет надеется, что после смерти опубликуют.

- В смысле - про вас, что ли?

- Да ну, скажешь тоже - про нас! - Вовка криво усмехнулся. - Мы - бригада. Пахари мы - кони гужевые. А мафия - это там. - Кротовский ткнул большим пальцем вверх и опять цыкнул зубом.

В небольшой беседке, обильно увитой плющом, было отнюдь не комфортабельно. На деревянном топчане, покрытом половиком, лежал на животе худощавый белоголовый мужик, который, примостив под грудь две подушки, сучил босыми ногами, отгоняя лениво донимавших его мух, и что-то писал в толстенном гроссбухе, разлинованном жирной тушью.