Погибший роман   ::   Андерсон Шервуд

Они ждут и ждут. Жизнь многих людей проходит в ожидании.

И вдруг он начал писать свой новый роман. Его сюжетом, конечно, были мужчина и женщина, влюбленные. Какая иная тема может быть у такого человека? Он объяснил мне, что много размышлял о жене, о своей жестокости к ней. Он писал и писал. День сменился вечером и наступила ночь. К счастью, светила луна. Он продолжал писать. Он утверждал, что подобного творческого подъема не испытал за всю свою жизнь и вряд ли когда еще испытает. Проходили часы, а он все сидел на скамейке в парке и писал, как безумный.

В один присест написал он роман и затем отправился домой.

Никогда в жизни он не был так счастлив и так доволен собой.

- Я чувствовал, что отдал свой долг жене и детям, всем и всему,-сказал он. - Если даже они никогда об этом не узнают, что за беда?

Всю любовь, жившую в его душе, он излил в этом романе.

Придя домой, он положил рукопись на письменный стол.

Какое сладостное удовлетворение - сознавать, что ты создал нечто действительно хорошее!

Потом он вышел из комнаты и отправился в один из ночных ресторанов, чтобы поесть.

Насытившись, он пошел бродить по улицам. Сколько времени он бродил, он и сам не знал.

Было уже совсем светло, когда он пришел домой и лег спать. Он проспал весь день.

Когда он проснулся, первой его мыслью было взглянуть на свой роман.

- Я, собственно, все время знал, что никакого романа нет, - сказал он.