Пограничная крепость   ::   Смирнов Алексей

Все, что пребывало вне этого веера, оставалось для гостей Фрола Захарьевича непознанной террой.

С пола послышался хриплый клекот, но хозяин даже не повернул головы. Клекот не противоречил вееру. И рука тоже не противоречила - длинная, дрожащая, протянувшаяся к миру. Теперь уже никто не взялся бы отгадать, какой отдельной засаде принадлежала эта рука: бесспорным было лишь то, что она ищет жизни и растет из кого-то отдельного.

- Жизни-то уж никакой нет, - вздохнул Фрол Захарьевич, улавливая невысказанное желание.

Рука упала, лишившись надежды и веры.

- Выпили до донышка, жизню-то, - хозяин сдвинул брови, сурово оглядывая строй пузырьков. Посуда подтянулась и сделала равнение: половина направо, половина налево.

Фрол Захарьевич почесал в затылке.

- Слышь, ребятки, - позвал он озабоченно. - У меня тут одна вещица есть... Сходите на угол, предложите. Вещь достойная...

Старик полез под матрац и вынул очередную картинку. На ней была изображена маленькая черная собачка, выполненная в стиле вольного формализма. Рисунок настораживал своей продуманной законченностью.

- Возьми, сынок... Иди, продай. Купи волосьон...

- Дед, я не дойду, - из-под ног Фрола Захарьевича донесся камышовый шорох, похожий на человеческую речь.

- Дойдешь, - уверенно возразил хозяин. - Куда ж тебе деться?

Он не различал между ведомствами, которые оставили засады.