Поэзия   ::   Козлов Владимир

Он смотрит в окно. Идет снег.

- Что с тобой такое? - спрашивает Блэйк. - Три года все нормально было, а теперь что-то в голову стукнуло.

- Ничего не нормально было. Очень даже так себе. Но я еще на что-то надеялась. А сейчас все вообще достало.

- Ну, достало - так достало.

- У тебя деньги хоть есть?

- Есть. Я зарплату получил.

Ирка берет сумку и выходит.

Утро. Блэйк вставляет вилку телефона в розетку и набирает номер.

- Привет, Нокс. Чем занимаешься?

- Привет. Так, ничем. А ты куда пропал? Звоню - никто не подходит. Заходил пару раз - звонок не работает. Стучу - никто не отвечает. Я думал, ты уже в Москву свалил. Помню, ты что-то базарил, что поедешь жить в Москву, стихи свои просовывать.

- Никуда я не свалил. Ирка ушла от меня.

- Да?

- Ага.

- И что теперь?

- Ничего. Давай сходим куда-нибудь.

- Давай.

- Ты сейчас на работе?

- Да.

- Во сколько заканчиваешь?

- В пять.

- Хорошо. Давай в пять-пятнадцать в центре возле гастронома.

- Давай.

Во дворе гастронома, около кучи грязного снега, Блэйк и Нокс пьют из горла вино, заедая батоном. Каркает ворона. Темнеет.

- Ну, что, куда пойдем? - спрашивает Нокс.

- Не знаю.

Навстречу идет девушка в широких черных штанах с карманами на коленях и ярко-синей куртке.

- Эй, подруга, - кричит ей Нокс. - Порекомендуй, куда бы нам пойти развлечься.

- В клуб "Подвал". Здесь неподалеку.