Последнее лето   ::   Почивалин Николай Михайлович

Вот за это и спрашивать будем. Да так, что фронт тебе еще манной небесной покажется!

Чертыхнувшись, Тарас Константинович свернул и закурил новую папиросу, вызвал секретаршу.

- Зови сначала тех, кто с ребятишками.

Вошла статная черноволосая женщина в потемневшей от дождя жакетке, с отброшенной на плечи шалью; несмотря на измученное, довольно еще молодое лицо и синие полукружья под глазами, взгляд ее был тверд, даже спокоен.

- Ну и дороги у вас, - сдержанным и все равно сильным чистым голосом сказала она.

- Обыкновенные, районные. - Директор в душе подосадовал: опять интеллигенция. - Садитесь. Откуда вы?

Фамилия?

- Из Москвы. Морозова.

- Из самой Москвы? - Тарас Константинович жадно глотнул табачного дыму. - Ну как она там?

- Бегут. Как крысы, бегут, - жестко, темнея, сказала женщина. - А Москва стоит.

- Чего ж вы так о людях? Вы же тоже уехали.

- Трое ребят. Велели ехать.

- Каких лет? - с некоторой надеждой спросил Тарас Константинович.

Она поняла его - перечислила, не уточняя, сын или дочь, не называя имен.

- Шесть, восемь и одиннадцать. Не работники.

- Понятно... А где вы работали?

- На галантерейной фабрике. - Женщина устало и машинально пригладила рукой чуть вьющиеся на лбу и, должно быть, все еще мокрые волосы. Зонтики делали,

- Муж есть?

- Троих без мужа не заводят.

- Где?

- Где ж ему сейчас быть.

- Офицер?

- Солдат.