Угроза вторжения   ::   Маркеев Олег

* * *



– Все! – Костик оттолкнулся от стола, отъехал назад на стуле с колесиками. – Максим, поздравь меня, я – гений!

– Смотря в чем, – прошептал Максимов, покосившись на завалившегося боком на диван Исмаила. – Нобелевскую премию не обещаю, но два кишлака кровников гарантирую.

– Да я сейчас обчистил кое-кого почти на полтора миллиарда!

– Мне бы твои проблемы, дитя прогресса, – проворчал Максимов.

Ноги Исмаила конвульсивно задергались, тело скрючилось, потом размякло, кисть безвольно упала на пол. На мизинце блеснул перстень.

Максимов присел на корточки и взял его за кисть, крупные пальцы Исмаила с твердыми, как когти зверя, ногтями уже стали безвольными, мертвыми. Перстень был Кротова, с двумя ключами на печатке. Вряд ли Исмаил знал истинную ценность перстня, просто привык снимать с мертвых то, что им уже не понадобится.

Максимов перевернул Исмаила, на камуфляжных брюках у того расплывалось темное пятно, в нос ударил запах мочи.

«Как ни живи, а умираешь, как скотина», – подумал Максимов. Он давно уже уяснил, что смерть, настоящая, а не киношная, – смердящее и тошнотворное дело.

Грязь, кровь и гной, скрываемые при жизни, прут наружу, но мертвые, как известно, «сраму не имут», лежат себе тихо и разлагаются. И если не хочешь стать трупом, надо отбросить привитую мирной жизнью брезгливость. Он вытащил нож из ножен на поясе Исмаила. Клинок был красив особой, хищной красотой оружия, сработанного истинным мастером.