Умереть - непозволительная роскошь   ::   Воронин Андрей

Приблизительно в полдвенадцатого дня в зеленый скверик тихо въехала кофейного цвета иномарка и остановилась метрах в пятнадцати от входа в редакцию.

Из "Форда" вышли двое зрелых крепких мужчин во главе со щуплым маленьким старичком, лет шестидесяти пяти - семидесяти. Все трое были в темных очках и низко надвинутых на глаза фетровых шляпах мышиного цвета.

Медленно и внимательно осмотревшись по сторонам, старичок сухо и кратко сказал своим спутникам:

- Макар со мной, а ты, Таньга, останешься на входе.

Мужчины молча кивнули тяжелыми головами.

- В нашем распоряжении пять-семь минут, - сообщил главарь тройки и, задрав рукав плаща, посмотрел на часы. - А быть может, и того меньше, недовольно добавил он. - Понятно?

- Как день божий, - усмехнулся мужчина с азиатским разрезом черных глаз.

- Без клоунады, Таньга!

- Заметано, Шлема!

Разговор происходил по пути следования в редакцию. Мужики спокойно и неторопливо подошли к входной двери и позвонили. Дверь открыл охранник, а по совместительству грузчик редакции, Юрка Байдаков - высокий молодой парень.

- Вы кто? - недовольно спросил охранник и подозрительно посмотрел на непрошеных гостей.

- ЦРУ! - съязвил старичок и достал удостоверение.

Байдаков успел только заметить магическую аббревиатуру "ФСБ" и отворил железную дверь.

- Проходите, - испуганно предложил Юрий.

- Где главный редактор? - спросил старичок, войдя в узкий полумрачный коридор.

- У себя..