Утро, день, ночь   ::   Шелдон Сидни

— Qu'estce que vous faites ici? C'est un bureau prive! Allez vousen «Что вы здесь делаете? Вход сюда воспрещен! Выйдите! (фр.)»!

— Я корреспондент «Нью-Йорк тайме», — представился Стив Слоун.

Дюрер тут же сменил гнев на милость.

— Проходите, проходите. Вы сказали, вас зовут…

— Джонс. Джон Джонс.

— Могу я вам что-нибудь предложить? Кофе? Коньяк?

— Благодарю, ничего не надо.

— Прошу вас, присаживайтесь. — В голосе Дюрера появились нотки скорби. — Вы здесь, разумеется, в связи с ужасной трагедией, случившейся на нашем маленьком острове. Бедный месье Стенфорд.

— Когда вы планируете отправить тело в Соединенные Штаты? — поинтересовался Стив Капитан Дюрер вздохнул.

— Боюсь, через много-много дней. Когда смерть настигает такого известного человека, как месье Стенфорд, приходится заполнять массу документов. Вы понимаете, я должен следовать инструкции.

— Думаю, что понимаю, — кивнул Стив.

— Может, через десять дней. Возможно, через две недели. — «К тому времени, — подумал Дюрер, — пресса найдет себе другую игрушку».

— Вот моя визитная карточка. — Стив протянул капитану визитку.

Дюрер бросил на нее короткий взгляд, потом пригляделся.

— Так вы адвокат? Не журналист?

— Нет. Я адвокат Гарри Стенфорда. — Стив Слоун поднялся. — Мне нужно ваше разрешение на вывоз тела.

— Если бы я мог его дать. — Дюрер печально вздохнул. — К сожалению, у меня связаны руки. Я не представляю себе…

— Завтра.

— Это невозможно.