Утро - ещё не день   ::   Райнов Богумил

Лишь теперь, когда время словно остановилось, когда даже Сеймур замолчал, а я собираюсь с силами, чтоб снова переместиться на диван и неподвижно замереть там.

- Просыпайтесь, Майкл, - слышу хрипловатый голос.

Голос доносится издали, потому что как раз в этот миг я потонул в бездонной глубине, из которой я не хочу выныривать на поверхность для пустой болтовни.

- Просыпайтесь, Майкл, быстрей! - снова раздается голос.

- А? Что случилось? - бормочу я, стараясь стряхнуть с себя сон.

- Тот тип... Наверное, он ищет вас... Его сюда нельзя впускать, объясняет американец, трогая меня за плечо.

Сделав усилие, поднимаюсь и припадаю к щели в ставне.

На поляне перед виллой остановился черный "опель" - странно, как я не услыхал! - а в "опеле", если мне не изменяет зрение, сидит так называемый шеф Мод - мистер Фрэнк или Франк.

Когда я выхожу наружу, он делает мне энергичный знак подойти.

- Здравствуйте, Каре... Возьмите сумку на заднем сиденье... Это вам передала Мод.

Едва я успел взять сумку, выслушав его невразумительный монолог, как Франк махнул на прощанье рукой, и машина скрылась.

- А тип очень напуган, - замечает Сеймур, когда я возвращаюсь в комнату. - Это плохо.

Он нетерпеливо достает из емкой базарной сумки колбасу, брынзу, консервы, хлебцы - чего там только нет! Наконец вынимает маленький заклеенный конверт:

- Это вам...

- Еще чего! - возражаю я.

- Вскрывайте, это вам, - настаивает американец.

Действительно, на конверте скромно обозначено мое имя.