Римский орел   ::   Скэрроу Саймон

Последний раз, когда мы с тобой выпивали, ты числился рядовым, а теперь — фу-ты ну-ты! — центурион, хрен доссышь до макушки. — Он поднял голову. — Ежели ты приперся покрасоваться, то попал не туда. Тут таких петушков видали-перевидали.

— Что ты, старый, — Макрон улыбнулся. — Я и в мыслях того не держал. Разве я не могу прийти просто так? Посидеть, поболтать, оказать тебе уважение?

— Оказать уважение! — презрительно фыркнул Сцевола. — Не хитри, я ведь знаю, каким ветром тебя сюда занесло.

— И каким же?

— Думаю, ты хотел бы взглянуть на реестр заказов.

— Вовсе нет. — Макрон поднял фляжку и долил вина в обе чаши. — Я ничего и не слышал про этот реестр.

— Значит, ты один такой в легионе. — Сцевола шатнулся, но ухватил свою чашу твердой рукой и осушил ее, не пролив ни капли. — Все тут крутятся, но я молчу. Приказ есть приказ, понимаешь?

— Да, приказ есть приказ, — согласился с глубокомысленным вздохом Макрон, делая вид, что уже перебрал, хотя пил лишь для виду. — Сниматься с места, такая возня… хотя, знаешь, эта Германия давно мне обрыдла. Зимой стужа, летом жарища, а вместо вина тут все хлещут какое-то пойло.

Последнее заявление имело целью подчеркнуть тот факт, что он, Макрон, потчует старика не какой-то галльской кислятиной, а отменным фалернским. Сцевола промолчал, но покосился на свою чашу, и Макрон тут же наклонил над ней горлышко фляги.

— Куда бы нас ни отправили, надеюсь, там с выпивкой будет получше.

— Ха! — фыркнул Сцевола.