В крике от смерти   ::   Бабкин Борис

 – Позволю себе узнать, Михаил Евгеньевич: когда это произойдет? Я успею дожить?

* * *



– Я еду к Алихану, – сказал рослый загорелый мужчина лет тридцати пяти. – Он думает, что спрятался. Пора дать ему знать, что это не так.

– Алихан просто выжидает, – покачал головой невысокий пожилой мужчина в темных очках. – Но ты поедешь к нему и некоторое время побудешь там. Заодно поможешь встретить Искандера.

– Искандера? Тогда ладно, а я-то думал, что Алихан…

– Он выполняет задание, – перебил пожилой, – там и тебе найдется работа.

– Все! – сказал вышедший из здания аэропорта высокий подтянутый мужчина лет под пятьдесят, с недельной щетиной и с длинными волосами с проседью. – Я в России. Наконец-то! На кой хрен я в этот Ирак полез? В общем, так, начинаем новую жизнь. Для начала нужно привести себя в порядок.

Увидев стоянку такси, он направился туда. Водитель синей «восьмерки», покосившись на него, отвернулся – длинноволосый мужчина в рваном камуфляже не был похож на выгодного клиента. Тот подошел к белой «ауди».

– Вот что, командир, – он сел на заднее сиденье, – мне…

– Занят, – буркнул водитель.

– Внешний вид не устраивает? – рассмеялся мужчина и выбрался из машины. – Слышь, командир! – подошел к темно-красной «девяносто девятой». – Сто баксов до столицы, еще сто до приличной бани и потом за сто в магазин, где более-менее можно прикинуться.