В потоках солнечного света   ::   Романовский Владимир

Попутчик сидел спиной ко мне, я заколебался - идти к нему или нет, но в этот момент он наполнил из графинчика фужер, плеснул в крохотную рюмку минералки и один за другим, как фокусник осушил сначала фужер, а за ним мку. Я двинулся к его столику.

- Не возражаете? - спросил я.

- Да ради Бога, он кивнул.

- Смотрю, человек водку пьет из фужера, а запивает из рюмки... Наш, думаю, брат, заполярник, - я изо всех сил старался завоевать его расположение.

Мы разговорились, познакомились, выпили по одной, перешли на "ты", но чувствовалось в нем какое-то скрытое превосходство. И дело даже не в возрасте, хотя он и был старше меня лет на пятнадцать, просто сидело в нем что-то неуловимо начальственное, подавляющее собеседника. Он оказался полковником, всю жизнь прослужил на севере, и сейчас ехал из командировки в Мурманск. Домой.

- А ты чем занимаешься? - спросил он.

- Журналист.

- И часто ты здесь бываешь?

- Часто. Север - моя слабость и моя тема... Иногда я думаю, а не было ли у меня в роду белого медведя. Еще по одной? - предложил я.

Чем-то этот человек, Михаил, как он представился, чем-то он притягивал мое внимание.

- Наливай, - небрежно кивнул он.

Поезд постукивал на стыках, за окном мелькали верхушки сосен, проносились полустанки, у самого края бледно голубого неба горело неяркое вечернее солнце. Мы перебрасывались короткими фразами, и я постепенно, шаг за шагом, нащупывал тему для какого-нибудь бодрящего разговора.