В тупике   ::   Сименон Жорж

Ведьэто означало, что у него будет другой сосед, может быть, храпак или вонючий.

— Нет, поеду с цирком до Швейцарии.

— Это при пяти-то тысячах?

Он не мог представить себе, что кому-то может вздуматься продолжать эту работу, имея пять шикарных банкнот в кармане!

— Вот именно!

— Значит, выставишь хорошее угощение? Владимир нахмурился и промолчал.

— Слушай-ка, ты что — скупердяй?

— Заткнитесь вы там, в углу! — закричал кто-то. Наконец мотор включили, фургон тронулся.

— Ну, такого я от тебя не ждал! Вот ведь как ошибаешься в людях!

— Да я не скупердяй, просто деньги-то не мои, а Блини.

— Тогда другое дело. А почему ты его зовешь Блини?

— Потому что он умеет стряпать и чуть ли не каждый день пек блины. Знаешь, что это такое?

— Русское блюдо?

— Ну, вроде оладий. Их едят со сметаной…

— Что-то мне это не по вкусу.

Чех замолчал, должно быть уснул.

Владимир считал дни: до Гренобля — две недели. Потом сразу граница. Трудностей тут никаких не будет, у цирка на всех один общий паспорт. А уж там, в Женеве…

Чья-то нога давила ему на ногу. Сосед слева дышал в плечо.

Медленно, осторожно Владимир пристроил граммофон себе на колени, поставил пластинку. Из-за толчков фургона игла поначалу соскальзывала с бороздки, но он поправлял ее кончиком пальца. Сперва гул мотора заглушал музыку, но мало-помалу она заиграла громче — это было старое танго, времен их жизни в Константинополе.