Шесть рассказов   ::   Коваль Юрий Иосифович

Редкость, во всяком случае, - товарищ, который мечет нож в жереха, вышедшего на поверхность реки! Такой мне по нраву.

- Финка... У меня тоже когда-то была...- сказал сумеречный человек и взял в руки мою финку, пощупал лезвие подушечкой большого пальца.- Вострая...

- Положь на место.

- Что ж, и потрогать нельзя?

- Нельзя... Это нож... моего товарища. Товарищ мой мифический, кажется, обрастал ножами. Один он метал в жереха, второй валялся у костра.

- У него что ж, два ножа?

- Больше,- ответил я - Я точно не считал. А у вас есть нож?

- Отобрали,- махнул он рукой.

- Отобрали?

- Когда брали - тогда и отобрали... а нового не успел завести...

Вот так. Его, оказавается, брали. Я это сразу почувствовал.

Сумеречный человек молча смотрел на огонь. Кажется, вспоминал задумчиво о том славном времени, когда у него еще не отобрали нож. Интесно, что он делал этим ножом? Похоже - ничего веселого. Разговор о ножах мне нравился все меньше и меньше.

- А зачем товарищу-то вашему столько ножей?

- Андрюхе-то? - переспросил я.

Мне казалось, что "товарищу моему" пора получить какоето имя. И оно возникло легко и просто: Андрюха. Рыжий, большой, даже огромный Андрюха, немного лысоватый. Метнул нож в жереха, да не попал.

Нож хоть и на веревочке, а утонул, и вот теперь Андрюха ныряет посреди реки, идет нож. Мне ясно было видно, как ныряет огромный Андрюха посреди тихой реки, шарит по дну пальцами.

- Что ж он делает с ножами-то? - отчего-то хихикнул сумеречный.- Солит, что ли?

- Мечет,- лаконично ответил я.