Вечный кайф   ::   Рясной Илья

Еще один тщедушный алкаш сидел на стуле и о чем-то думал. Это был Родион.

— Чего? — недружелюбно осведомился он. Я сдернул его со стула, прошипел:

— Тихо. Милиция. Убью…

— А…

Он не договорил, получил под дых — легонько, но достаточно, чтобы не поднимать шума. Арнольд поставил его мордой к стенке.

— Где? — негромко спросил я.

— Кто? — переведя дыхание, выдавил Родион. И заработал от Арнольда кулаком по хребту.

— Братан твой!

— У, бля, — заныл Родион. — Внизу.

— Стой тихо…

Мы ринулись дальше. На металлической, измазанной машинным маслом лестнице мы спустились вниз. Те же трубы, та же теснота. Тусклая лампа освещала небольшое помещение.

Пистон сидел на ящике, перед ним стоял низкий складной столик. На столике лежал пакет с героином.

Еще на столике перед Пистоном лежал стеклянный шприц с тонкой иглой, там же стоял флакон с мутным веществом.

— Сиди! — прикрикнул я.

Увидев нас, Пистон попытался разорвать пакет — он хотел разметать героин по помещению.

Я прыгнул к нему и двинул кулаком в лоб.

Худосочного Пистона как ветром сдуло с табуретки. Он распластался на полу и закатил глаза.

— Не дышит? — спросил я.

Арнольд нагнулся над ним и улыбнулся:

— Косит.

— Как ты мог такое подумать, — укоризненно произнес я. — Человеку плохо. Его надо подлечить. Вон, во флаконе, кажется, лекарство. Сейчас вколем, и ему будет хорошо.

— Нет! — крикнул Пистон.