Смерть постороннего   ::   Курков Андрей

- Уйдите! - сказал он и мужик, кивая, вернулся в коридор.

- Ну? - Виктор уставился на толстяка, чувствуя, что его терпению приходит конец.

- Мне... - заговорил толстяк. - Мне пообещали работу... это мое первое задание...

- Какую работу?

- В газете... что-то вроде интервью... - говорил толстяк дрожащим голосом. - Я в другом отделе работал... а тут лучше платят...

- Что-то вроде интервью? - Подумал Виктор. - Это я писал все эти месяцы "что-то вроде интервью"... Неужели "смена пришла"?

Мрачная догадка заставила его ощутить внутри себя холод. Холод и какой-то подавленный старый страх снова поднимали голову, пытаясь овладеть его мыслями и чувствами.

- А фотография зачем? - холодно спросил Виктор, глядя в глаза толстяку.

- Это было необязательно... Просто я так много о вас узнал... Хотелось увидеть лицо...

- Лицо... - повторил Виктор. - Зачем тебе мое лицо?.. Когда я писал "что-то вроде интервью", меня не интересовали лица... Покажи, что ты там написал!

Толстяк не сдвинулся с места.

- Я не могу, - сказал он. - Если они узнают...

- Никто не узнает! - перебил его Виктор.

Толстяк развернулся и, пройдя по коридору, зашел в спальню, где перед окном стоял письменный стол с печатной машинкой. Слева и справа от машинки аккуратными стопками лежали бумаги, да и сама комната была какой-то излишне чистой. Только воздух в комнате был тяжелым и спертым, словно им уже несколько месяцев до этого дышали, не открывая форточки.