Смерть постороннего   ::   Курков Андрей

Выпив по рюмке коньяка, хозяин и гость принялись за рыбу.

- Костлявая! - сказал, словно извиняясь от имени этой рыбы, Виктор.

- Это ничего, - кивнул участковый. - За все приходится платить... Она, рыба, чем костлявее, тем вкуснее. Я, помню, мясо кита пробовал - тоже ведь рыба! Никаких костей и никакого вкуса...

Они запивали рыбу коньяком, поглядывали на летящий в едва подсвеченной чужими окнами темноте снег. Что-то было в этом ужине новогоднее.

- А ты чего один живешь? - спросил после брудершафта Сергей.

Виктор пожал плечами.

- Так получилось, - ответил он. - Не везет мне с женщинами. Все какие-то потусторонние попадаются. Тихие, незаметные. Поживут и исчезают... Надоело. Вот пингвина взял, и как-то сразу легче стало. Но он почему-то грустный все время... Может, было бы лучше взять собаку... Они все-таки эмоциональнее, лаем встречают, облизывают, хвостом машут...

- Чего! - махнул рукой Сергей. - Собак надо два раза в день на улицу выводить, запах от них на всю квартиру... Пингвин лучше. Ты-то сам чем занимаешся?

- Писатель, - ответил Виктор.

- Детский?

- Почему детский? - удивился хозяин. - Нет. Я для газеты пишу.

- А-а... - кивнул Сергей. - Я газеты не люблю. От них всегда настроение портится.

- Я тоже не люблю, - сказал Виктор. - А кстати, откуда у тебя такая фамилия? Фишбейн...

Сергей тяжело вздохнул.

- Понимаешь, - сказал он. - Скучно было очень, а у меня тетка в паспортном столе работала. Вот как-то и решил стать евреем и уехать к чертовой матери.