Смерть постороннего   ::   Курков Андрей

- Завтра суббота, - подумал Виктор и оглянулся на пингвина.

Работая дома он потерял ощущение разницы между рабочими и нерабочими днями недели. Хотелось - работал, не хотелось - не работал. Но все-таки чаще хотелось. Просто больше ему нечем было заниматься. Писать рассказы или начать настоящую повесть или даже роман у него не получалось. Он словно нашел свой жанр и так был зажат его рамками, что даже когда не писал "крестики", то думал о них, или же думал мыслями, стройными и траурно ритмичными настолько, что хоть бери их и вставляй в любой некролог в качестве философского отступления. Иногда он так и делал.

Виктор позвонил участковому.

- Лейтенант Фишбейн слушает! - прозвучал из трубки четкий знакомый голос.

- Сергей? Привет. Это Витя.

- Витя? - переспросил участковый, по-видимому не узнавая.

- Хозяин пингвина.

- А, так бы и сказал! - Сергей обрадовался. - Что слышно? Как там Миша?

- Нормально! Слушай, ты завтра выходной?

- Да, - ответил Сергей.

- У меня есть неплохая идейка, поддержишь? - с надеждой спросил Виктор. - Только нужна машина, любой милицейский "газик" подойдет...

- Конечно, если это не уголовно наказуемое деяние... Только зачем тебе "газик", у меня "запорожец" есть, - сказал Сергей и рассмеялся.

20

Морозным субботним утром из остановившегося на набережной Днепра возле нижних Лаврских садов красного "запорожца" вышли Виктор, Сергей и пингвин Миша. Сергей вытащил из багажника плотно набитый рюкзак.