Страница:
213 из 267
Однажды мартовским вечером, когда начали сгущаться сумерки, выйдя за ворота поповского дома, Мотря увидела Андрия. Он медленно шел по другой стороне улицы, опустив голову, думая о чем-то своем. «Что с ним такое? Может, несчастье?» – тревожно подумала Мотря и тихо окликнула:
– Андрий…
Войнаровский оглянулся. Подошел.
– Почему вы такой невеселый, Андрий? – просто и душевно спросила Мотря.
Андрий, уловив эту душевность в ее вопросе, приятно изумился. И так же просто, легко ответил:
– Мне нечего здесь делать… И нечему радоваться…
– Мне тоже, – вздохнула Мотря, зябко кутаясь в шаль. – Почему вы никогда не зайдете ко мне? Вы знаете, я ведь одна здесь живу…
Андрий смутился. В ее словах ему почудилось что-то нехорошее, стыдное. Мотря поняла его, покраснела.
– Вы не думайте худого, Андрий, – сказала она, – Я давно хотела поговорить с вами… Я все время совсем, совсем одна… Хуже монастыря… хуже…
Ее голос дрожал. Глаза были влажны. Андрий начинал догадываться, что она не так уж счастлива, как ему казалось.
– А дядя? – невольно сорвалось у него с языка.
– Я редко его вижу. Он вечно занят… Да и скучно с ним…
Андрий почувствовал, какое смятение происходит в душе девушки. Он посмотрел ей в глаза – они больше, чем язык, выдали ее тайну.
– Ты не любишь его, Мотря? – взволнованным голосом спросил он.
Она молча, сжав губы, чтоб не расплакаться, кивнула головой. Он взял ее холодную руку, ласково пожал.
|< Пред. 211 212 213 214 215 След. >|