Статьи и рассказы   ::   Деген Ион

Печаль ЗАПУЩЕННОГО САДА,

И ПОКОСИВШИЙСЯ ПЛЕТЕНЬ.

ВЕЧЕРНИЙ ЗВОН плывёт и тает.

НАД ОМУТОМ повисла мгла

ВЕСНА ПОСЛЕДНЯЯ. Он знает,

Он видит: молодость прошла.

Промчалась, как ВОДА БОЛЬШАЯ.

А с ней – надежды и любовь.

И, губы тихо вытирая,

Он на платке находит кровь.

Ведь годы падали, как плети.

Так изувечена душа,

Что сорок лет, как два столетья,

Он прожил, яростью дыша.

А Чехов пишет: «Будем снова

Сидеть на крымском берегу.

Поправитесь, даю вам слово.

Я вашу дачу берегу».

Нет, поздно, друг мой, слишком поздно.

Да и к чему? Он так устал!

Как хороши сегодня звёзды,

Которых он не написал.

Не написал и не напишет.

Не тронет кистью полотна.

А в небесах над плоской крышей

Немая скорчилась луна.

После окончания института в 1951 году я не встречал Семёна Вортмана. Часто, очень часто вспоминал его. Не сомневался в том, что такой талантливый поэт не может не писать. Но стихов его я не находил в печати. Постепенно взрослел. Для меня уже больше, чем в полную силу, дошёл смысл стихов Маяковского:

Хорошо у нас в Стране Советов.

Можно жить,

Работать можно дружно.

Только вот поэтов, к сожаленью, нету.

Впрочем, может это и не нужно.

В 1977 году наша семья репатриировалась в Израиль. Типичные для всех олим первые месяцы жизни в новой стране.