Ставка на мертвого жокея (сборник рассказов)   ::   Шоу Ирвин

В фуражке, съежившись на стуле, он размышлял, очевидно, об объявлении войны в 1939 году, о военной катастрофе в Бельгии менее чем год спустя; горестно покачал головой, сделал большой, долгий глоток, процедил сквозь зубы:

-- Французское время, черт бы его побрал!

Я долил виски в его стакан.

-- Как же это я опростоволосился? -- сокрушался он.-- Ведь давно воюю...

-- Что произошло? -- поинтересовался я, надеясь, что рассказ поможет ему прийти наконец в себя.

-- Ничего.-- Он фыркнул.-- Пришел я к ней пять минут пятого. Уоткинс догнал меня за квартал от ее дома. Ты видел эти цветы?

-- Да, видел.

-- Как предусмотрительно с его стороны, не находишь?

-- Да, конечно.

-- Она готовила канапе1 для гостей, с сардинами,-- все пальцы в масле.

-- Рассердилась?

-- Не совсем так... Рассказываю, что случилось,-- хохочет! Так, что я стал уже опасаться, как бы не задохнулась. Никогда в жизни не слышал у женщины такого хохота.

-- Ладно, Ронни,-- мне не хотелось бередить его рану,-- расскажешь как-нибудь в другой раз.

Ронни упрямо замотал головой.

-- Нет-нет, сейчас! Наконец, сладила с диким приступом хохота, поцеловала меня в лоб. "Что поделаешь, дорогой, против судьбы не попрешь. Останемся хорошими друзьями" -- вот ее слова. Ну что сказать на это? Налил я себе виски, и сидели мы молча.

-- Потом попросила меня помочь ей с бутербродами,-- вдруг снова заговорил Ронни.-- Открывал пару банок тушенки -- порезал палец.-- И протянул мне правую руку: противный, зазубренный порез, с запекшейся кровью.-- Вот сколько крови потерял за всю эту проклятую войну -- просто смешно.