Ставка на мертвого жокея (сборник рассказов)   ::   Шоу Ирвин

Он плотно сжал веки -- и перед ним всплыли карты, разложенные на кроватив номере отеля. Широкое Средиземное море; необозримое, открытое водное пространство... Вдруг он почувствовал запах гари -- самый отвратительный запах на войне, запах твоих сгоревших надежд. Вонь раскаленного металла, плавящейся резины... Подсказка Смита...

-- Ну, приехали,-- раздался голос Смита.

Пришлось открыть глаза: машина стоит на углу тупика, ведущего к входу в его отель; он вышел.

-- Подожди минутку, мальчик Берти,-- передать хочу кое-что тебе.

Смит испытующе глядел на него.

-- Это так неотложно, Ллойд?

-- Пожалуй. Вернусь через минуту.

Быстро поднялся в свою комнату; карты сложены пачкой на бюро, за исключением одной -- лежит, развернутая, отдельно: подлеты к Мальте. Сложил ее, сунул все карты в пакет из плотной манильской бумаги и вернулся к автомобилю. Смит стоял на тротуаре, курил, нервно удерживая за поля шляпу,-поднялся ветер, упорно гнал опавшие листья по асфальту.

-- Вот, держи, мальчик Берти! -- И протянул ему конверт.

Но Смит не торопился его брать.

-- Ты осознаешь, что делаешь? До конца?

-- Конечно, какие могут быть сомнения?

Смит все еще не брал пакет.

-- Мне спешить некуда,-- мягко проговорил он.-- Почему бы тебе не подержать их у себя? Отдашь когда-нибудь, в другой день.

-- Нет, спасибо тебе.

Смит молча глядел на него.