Стена Плача (повести и рассказы)   ::   Гругман Рафаил

Лена и Сана спустились со мной. Поцелуи, объятия, последние напутствия. Едва мы отъехали, таксист не выдержал:

– Вы приехали из-за рубежа?

– Почему вы так решили? – попытался я выразить удивление, хотя, на самом деле, открытие льстило – чем-то УЖЕ отличаюсь от местных. А ведь ещё в детстве так хотелось хоть понарошку минут пять побыть иностранцем, с которым бы носились почтительно и показывали Потёмкинские деревни – не получилось! «Ага! – догадался я прозорливости таксиста, – футболка с видом Музея Хоккейной Славы в Торонто, шорты, кроссовки „Guess“ – точно, самый, что ни есть, настоящий иностранец».

– Вы так бурно прощались, – разочаровал таксист, – как будто расстаётесь надолго.

– Вы правы. Я из Нью-Йорка, – подтвердил я и не удержался – предъявил водительские права штата Нью-Йорк.

– Это мне знакомо, – водитель бросил небрежный взгляд на главный американский документ. – Я на траке всю Америку исколесил. А вообще-то, я десять лет как оттуда вернулся.

– Вернулись?! Вы были постоянным жителем США и вернулись?!

– Не прижился.

– Как такое может произойти? Вы были нелегалом? – я не мог поверить, что в девяносто четвёртом году можно добровольно бросить вожделенную Америку и вернуться в полунищую страну, только-только, и не известно надолго ли, открывшую свои границы.

– Никак нет. Имел статус. Грин-карту получил.

– Понять сложно… – продолжать разговор не хотелось, пожизненных неудачников насмотрелся немало.