Страница:
61 из 536
Я в весеннем лесу
Пил березовый сок
Я вдруг почувствовал, что вот-вот зареву. Подсевший к нам на ковер Антон обнял костлявыми руками колени и раскачивался в ритм песне, и я видел, как задрожали у него губы, и он прикусил их, силясь сдержать эту дрожь.
С ненаглядной певуньей
В стогу ночевал
Майра переводила встревоженный взгляд с меня на Антона и снова на меня.
— Я где-то читала, — прошептала она, — что никто, кроме русских, так не тоскует по родине, покинув ее.
— Потому, милая, что никому не возбраняется вернуться домой, если надоест на чужбине. А нам нет. Мы отрезанный ломоть. Мы подкидыши в чужом и неласковом мире.
Я отвернулся от них и незаметно плечом вытер глаза.
— Хорошая песня, — сказала Майра. — Я не знаю слов, но она меня волнует. Возможно, передалось ваше волнение. И язык какой красивый! Музыкальный.
— Ничего. Неплохой язык, — согласился Антон. — Жаловаться не приходится.
— У вас там кто-то остался? — спросила Майра.
— Остался, — односложно ответил Антон, и она не отважилась его дальше расспрашивать.
— Человек, как дерево, — задумчиво сказал Антон. — Дерево пересаживают на новое место с комком родной земли на корнях. Иначе не привьется, зачахнет. Нас оторвало не только без земли, всухую, но и обломав корневища. А они, дитя мое, имеют такое свойство… кровоточат.
Я смотрел на Антона и думал о том, как, действительно трудно, приживаются наши люди в чужих краях. Мне доводилось встречать эмигрантов первой волны. Белую эмиграцию.
|< Пред. 59 60 61 62 63 След. >|